Poema de Mário Lago

Amada, não me censure
se sou de pouco falar,
nem se esse pouco que falo
não faz você supirar.
É tempo de vida feia,
de se morrer ou matar,
de sonho cortado ao meio,
de voz sem poder gritar,
de pão que pra nós não chega,
de noite sem se acabar.
Por isso não me censure
se sou de pouco falar.

Criança é bonito? É.
Mulher é bonito? É.
A rosa é bonito? É.
A lua é bontio? É.
Mas a criança chega a homem se a bomba quiser,
a mulher só tem seu homem se a bomba quiser.
Não é tempo de ver lua
nem de tirar rosa do pé.

Amada minha, não chore
se nunca falo de amor,
nem se meu beijo é salgado,
que é beijo chorado em dor.
É tempo de vida triste,
de olhar o céu com pavor,
de mão pro último gesto,
de olhar pra última flor,
do verde, que era a esperança,
trazer desgraça na cor.
Por isso, amada, não chore
se nunca falo de amor.

Criança é bonito? É...

Amada, não vá embora
se eu trouxe desilusão,
se aumenta tua tristeza,
tão triste é a minha canção.
É tempo de fazer tempo,
de pegar tempo na mão,
de gente vindo no tempo
em passeata ou procissão,
no mesmo passo de sonho
pra bomba dizendo "Não!"
Amada, não vá embora,
mudou a minha canção.

Criança é bonito? É.
Mulher é bonito? É.
A rosa é bonito? É.
A lua é bonito? É.
Pois a criança vai ser homem porque a gente quer,
a mulher vai ter seu homem porque a gente quer,
homem vai fazer seu sonho porque a gente quer,
vai ser tempo de ver lua
e tirar rosa do pé.